"In einer Zeit in der Überlebende Helden sind, werden Legenden als Götter gefeiert. Und der Gemeine Soldat ist nicht viel mehr als Kanonenfutter."
-Unbekannter Soldat
2:34- Lokale Zeitrechnung
>>ALARMSTUFE ROT 2! ALLE SOLDATEN IN DEN HANGAR! WEITERE INSTRUKTIONEN DURCH DIE GRUPPENFÜHRER! DIES IST KEINE ÜBUNG! ... ALARMSTUFE ROT 2... !<<
Die Stimme die durch die Lautsprecher hämmerte ging erbarmungslos auf die schlafenden Soldaten aus Gruppe 512 ein. In Windeseile waren die neun Imperialen Soldaten aufgesprungen und hatten ihre Ausrüstung angelegt. Ununterbrochen hallte die Meldung durch die Schlaf-Sektionen der Fregatte und rüttete die Soldaten auf. Lieutnant Donovan formte die Kampfgruppe und scheuchte sie in den Hangar in welchem eine unfassbare Hektik herrschte. In zehn-Mann-Schlangen trabten unzählige Soldaten in Landebarken und Jagdtransporter, überall pfiffen Triebwerke brüllten Gruppenführer und Soldaten und die nervenaufreibende Meldung raubte den Kriegern die letzten Nerven. Schon bald hatten sie die Rampe ihres Transporters erreicht und setzten geordnet auf. Im Inneren wartete schon Gruppenführer Gordon Fomelle, ein Mann wie aus einem gnadenlos überzogenen, alten Kriegsfilm.
Immer kaute er angespannt auf irgendeiner schlechten Zigarre rum und jedes mal fuhr er uns an, immer gleich, eigentlich war es tatsächlich so, nur dass sich unsere Namen ab und zu änderten.
>>Guten Morgen Ladies und Gentlemen! Haben die Kameraden gut geschlafen?! Ihr seit spät dran ihr Penner! Und?! Haben die Herrschaften heute die Ausrüstung vorschriftsmäßig und vollständig bei sich?! Morris?! Nein?! War klar, aber ich hoffe für euch ihr habt euer Gewehr mitgebracht! Denn für diese Party werden wir ein Feuerwerk brauchen! So, genug gefaselt, hinsetzen, Schnauze halten! Und vergessen sie um Throns willen nicht wieder sich anzuschnallen Ms. Klarke, sonst bringe ich sie eigenhändig um!<<
Endlich hält er die Fresse.
Unser Trupp war eigentlich einer der besseren, wir waren alle gut in Form und unsere Verlustquote war bescheiden gering, auch wenn der Sarge immer sagte wir hätten nur nicht die Eier zu verrecken wie es sich für uns gehört.
Schnaubend verzog der Veteran das Gesicht und drehte sich auf dem Absatz um um zum Cockpit zu kommen. Er hämmerte gegen die Tür zu den Piloten, sodass diese wussten sie können starten.
>>Anschnallen Ladies, jetzt gehts ab!<< Rauschte es aus dem Cockpit und schon kurz darauf war nicht undeutlich das Kreischen der Triebwerke von außen zu hören. Die Soldaten der Gruppe waren sichtlich angespannt, wenngleich einige von ihnen bereits die ein oder andere Schlacht gesehen hatten.
Aber es war ja immer so, wir gingen immer mit dem Gedanken zu sterben in den Transporter. Und jedes mal flogen wir mit diesen Gedanken zur "Party". Nur dieses mal hatten wir echt die ... beschissenste Aufgabe getroffen. Erste Linie, Thron-verdammt.
>>...Erste Linie Ladies und Gentlemen!...<<
Und ich dachte wir könnten in Ruhe sterben. Halt doch bitte die Schnauze...
>>Wenn die Scheisse den Ventilator trifft sind wir dieses mal ganz vorne, direkt vor der Leinwand!<<
Tolle Instruktion, wirklich. Dir hat auch niemand gesagt dass Ironie auch als gewaltiger Schiss in der Hose landen kann? Tolle Party, ganz vorne.
>>Das wird lustig! Die beste Party aller Zeiten!<<
Nur dass es nicht ganz so lustig werden würde. Größtenteils weil die Gastgeber meißt aus 3m Stahlbeton bestanden oder hässliche Kraterfressen waren die gerne mal in die Luft gingen, ohne grund, wer explodiert denn gleich wenn man ihm aus versehen mal auf die Füße tritt? Oder die Partykerzen, die hatten gerne mal 88mm. Aber das Feuerwerk würde sicher gut werden.
Einer der Soldaten starrte wie in Trance auf seine Waffe und hob nicht einmal den Kopf um dem Gruppenführer zuzuhören, dieser war allerdings schon fertig mit seiner Instruktion. Schließlich gab es nicht viel zu sagen denn diejenigen die das Glück hatten in der ersten Linie zu landen hatten den einfachen Job zu sterben. Das war im Prinzip nichts besonderes, der Soldat musste sich nur ein Projektil sichern, sich hinlegen und aufhören zu athmen.
Nun fing es an heftig im inneren des Landungsschiffs zu rütteln. Es hatte die Athmosphäre erreicht und brach hindurch. >> Gut festhalten die Damen wir nähern uns der LZ! Bereitmachen zum
Absitzen! T -10 Minuten!<<
Die Anspannung der Soldaten stieg, man konnte sie fast schon spüren. Eine der Jüngeren, eine Frau, fast noch ein Mädchen, hatte deutlich tränen in den Augen. Auch der Soldat der zuvor seinem Gruppenführer nicht zuhörte kontrollierte nun eifrig seine Ausrüstung.
Nun rüttete es wieder, aber viel heftiger. >> Flakfeuer!<< Schmetterte es durch das Schiff interne Kommunikationssystem.
>> Festhalten! T-45Sekunden! ... !<<
Dann zerriss ein Geschrei den Lärm, das auf den Tod der Piloten hinwies und kurz darauf zerschmetterte es den kompletten vorderen Teil des Schiffes. >> Festhalten! Die Party geht los!<< Brüllte der Sergeant den verstörten Soldaten entgegen.
Kurz darauf schmetterte das Schiff in das Schlachtfeld.
Eigentlich sind wir nicht viel mehr als ... Schweine. Schweinchen die auf ihre Schlachtung warten. Gut vielleicht ist es nicht ganz so einfach, wir sind eher sowas wie, ... Weltraumschweine.
Wir sind Schweine im Weltall.
Hier gehts zu den Kommentaren.Ist leider ziemlich kurz geraten und zudem meine erste Geschichte seit langem, aber ich hoffe sie ist trotz dem nett zu lesen. 