Kommentare zu [40k] Söhne der Schmiede

Schwere Dunkelheit umgab den Space Marine. Doch auch, wenn seine verbesserten Sinne ihn nicht durch die Dunkelheit geleitet hätten, hätte er genau gewusst, wo er sich befand. Die große Kammer an Bord der Amboss des Thron beherbergte alle Heiligtümer seines Ordens. Die Söhne der Schmiede. Obwohl der Marine tief in seine Meditation versunken war, hob er den Kopf, als sich die Türen öffneten. Eine schwarz gerüstete Gestalt betrat den Raum und grinste. Sie grinste, wie es nur der Schädelhelm eines Ordenspriesters vermochte.

„Darion...du bist ja schon wieder hier.“ Leiser aber liebevoller Spott schwang in der tiefen Stimme des Priesters mit, nachdem er seinen Helm abgenommen hatte. Vok'sha war alt. Der Priester hatte schon lange dem Orden der Sons of Forge gedient, als Darion noch nicht einmal geboren war. Lichter flammten auf und erhellten die Kammer, so wie alle Relikte und Schätze des Ordens. Doch das Gesicht des Priesters blieb dunkel. Schwarz.
Darion erhob sich kurz und sah lächelnd in die feuerroten Augen seines Mentors „Vok'sha... ich war tief in Gedanken.“ Der Priester schüttelte leicht seinen völlig schwarzen Kopf. Sorge umspielte die harten Züge und ließ ihn noch älter wirken. „Du denkst zu viel mein Junge...“ Mein Junge. Von jedem anderen hätte Darion für solche Worte Genugtuung verlangt. Er war der Captain der 4. Kompanie. Meister der Esse. Und der alte Priester nutzte solch eine Bezeichnung für ihn. Schwer ließ sich der alte Mann neben ihm auf der Marmorbank nieder und sah zum anderen Ende des Raumes. Darion folgte seinem Blick.
Der Feuerhammer. Ein mächtiges Relikt aus den Ursprüngen der Sons of Forge. Versiegelt unter einem nahezu undurchdringlichen Kraftfeld. Diese Waffe hatte Xenos und Dämonen gleichermaßen den Tod gebracht und wurde einst von Vok'sha selbst geführt. Als er noch ein Bruder der Salamanders war. Der Priester schwieg eine Weile, wirkte als hinge er vergangenen Schlachten nach, ehe er sich unvermittelt zu seinem ehemaligen Schützling herum drehte und in dessen helles und so normales Gesicht sah. „Was bedrückt dich Junge?“

Es war schwer zu erklären. Schon seit einer ganzen Weile kreisten die Gedanken des Captains um dieses Thema. Es war wie ein glühender Schürhaken, der sich immer tiefer in sein Bewusstsein brannte. „Es ist die Art... der Weg den wir bestreiten Vok'sha. Wir haben unendlich viele Schlachten geschlagen. Seite an Seite mit unseren Brüdern. Wir haben den Orks Tod und Verderben gebracht, haben Verdammnis über die Tau geschickt... aber...“
Der Priester neben ihm schwieg noch immer, nickte aber um ihn zum weitersprechen zu bewegen. „Ich sehe wie wir Ruhm und Ehre für unseren Vater den Imperator und unseren Vater Vulkan bringen. Aber... auf Kosten von sterblichen Bürgern?“
Die Braue in dem schwarzen Gesicht hob sich leicht nach oben, doch noch immer schwieg der Ältere. „Wir... sind Space Marines. Wir sind Schild und Schwert der Menschheit. Ohne uns würde sie vernichtet. Ausgelöscht. Aber... wir kämpfen nicht für sie. Wir kämpfen für den Imperator, unseren Primarch, Ruhm und Ehre. Aber wir vergessen die Menschen selbst.“
Einige Momente lang hing eine seltsame Stille zwischen den beiden Kriegern, ehe der Alte endlich das Wort ergriff. „Du sprichst von den Imperialen Kreuzern, die wir vor zwei Wochen geopfert haben...“

Es war eine vernichtende Schlacht im All. Die Imperialen Streitkräfte wurden von einer Flotte Orkfreibeutern überrascht und hatten einen Hilferuf ausgesandt. Die Sons of Forge waren die ersten Helfer. Doch der Feind war mächtig. Rak'san, Ordensmeister der Sons of Forge, musste schnell reagieren. Seine Taktik führte zu einer totalen Vernichtung der Orks. Doch die Strategie war verlustreich für die Imperiale Flotte. Ohne zu zögern hatte der Ordensmeister die beiden Kreuzer in den sicheren Tod geschickt, damit seine Brüder angreifen konnten.

„Vok'sha, wenn wir das Leben der Menschen so leichtfertig vergeuden. Was ist dann unsere Aufgabe? Warum sollen wir noch kämpfen, wenn es nichts mehr zu schützen gibt?“
Dies waren gefährliche Worte. Gedanken, die den Weg für Zweifel bereiteten. Und Zweifel war der Vorbote der Häresie. Bestimmte Individuen hätten für solche Worte den Kopf des Captains fordern können. Doch nicht sein Mentor. Der alte Priester lachte leise und schüttelte den Kopf. „Junge. Einige unserer Brüder würden dich für diese Worte töten, ist dir das eigentlich klar?“
Darion verzog das Gesicht und schüttelte den Kopf „Die Black Templars sind einer der mächtigsten Orden. Ich habe selten tapfere und bessere Krieger gesehen, aber ich halte sie für fanatische Irre...“
Nun jedoch musste der Priester laut loslachen. Dröhnend und hallend. Er schlug seinem Zögling noch immer lachend auf die Schulter wobei dieser ebenfalls grinste. „Bei der Ewigen Schmiede, lass sie das niemals hören!“ Schnell hatte sich der Priester wieder gefasst. „Aber ich verstehe deine Befürchtungen. Weißt du Junge, wärst du auf Nocturne geboren, hättest du einen ausgezeichneten Bruder der Salamanders abgegeben“